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jährigem Kampfe zwei Millionen Mann gekostet, ging
im Laufe des Sommers wieder verloren. Weit in unser
Gebiet, nach Brest-Litowsk, drang Mackensen mit sei
nen Armeen. Und niemals mehr, bis zur schrecklichen
Endkatastrophe, fand Rußland seine frühere Kampf
kraft wieder.
*
Jetzt hocke ich, der grauhaarige Plakatzeichner, in
meiner Proletenkammer. Starre immer wieder auf
das einzige, was ich aus dem großen Kriege, aus der
Hölle des Bolschewismus gerettet habe in die zu
kunftslose Gegenwart meines nunmehrigen Asyls: auf
das vergilbte Originaltelegramm des alten Simon
Konschew.
Und weiß, so einmal mein „Nitschewo“ versagt
und ich ein Ende mache: dann lege ich mir dies ab
gegriffene Fetzchen Papier aufs Herz. Da soll die
Kugel meines Brownings vorerst die Schicksals
depesche und dann erst mich durchschlagen!
