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Der Kommandeur faßt den Arm des Adjutanten mit krampfigem
Griff. Die Fliegertücher ... wo find die Fliegertücher!
Eine heiße Bewegung fällt unter die kleine Schar, eine neue, eine
letzte, eine allerletzte Hoffnung erwacht. In fünf Minuten kann er
hinten fein beim Meldekopf der Division . . . eine Meldung abwerfen . .
die Artillerie kann benachrichtigt werden. . . ein Gegenstoß wird an-
gefetzt! Im Geiste sieht man sie schon über die Bodenwelle im
Rücken steigen . . . Stoßtrupp neben Stoßtrupp . . . Hurragebrüll,
Handgranaten . . . Munition bringen sie mit .. . vielleicht kommt schon
der Flieger auf den Einfall, Patronen zu holen und abzuwerfen . . .
Patronen, soviel, daß man darin wühlen kann, Patronen, Patronen .. .
Die Fliegertücher! Wer trägt die Fliegertücher?
Drei, vier Mann sind aufgesprungen, schreien, winken mit dem
Gewehr . . . einer reißt seinen Rock von den Schultern, dreht das helle
Futter nach außen und schwenkt ihn hin und her . . .
Hier, hier sind wir . . . Kamerad, fliege nicht vorüber . . . o Gott,
fliege nicht vorüber!
Atemloses Erstarren ... in dreißig Meter Höhe fliegt er über die
Stellung . . . groß schimmern die Eisernen Kreuze.
Vorüber ... er hat nichts gesehen.
Niemand weiß, wer die Fliegertücher hat. Niemand hat sie.
Niemand? Der Adjutant brüllt zu dem Vizefeldwebel hinüber. Der
Bizefeldwebel springt auf. Natürlich, dem Gefreiten, der als Nach-
richtenunteroffizier fungiert, hat er sie gestern gegeben.
Der Gefreite ist vor einer Stunde gefallen ... wo liegt er?
Der Infanterieflieger, der den Abschnitt der Division abgeflogen,
kehrt zurück.
Hier liegt der Gefreite. Den Tornister ausgerissen . . . alles durch-
wühlt. Gib her, Kamerad, gib her . . . in einer Viertelminute ist der
Flieger über uns, unsere allerletzte Hoffnung. Gib her . . . nein, deine
Feldpostbriefe von daheim können wir nicht brauchen, auch die wollenen
Socken nicht, die deine Frau dir geschickt hat.. . sieh da, auch Patronen
hast du noch, zwanzig Stück. Gut gezielt sind es zwanzig Treffer . . .
zwanzigmal Rache für dich . . . endlich, endlich, hier find sie, fein
säuberlich zusammengelegt . . .
Atemlos. . .
Der Flieger zieht einen Kreis, kehrt abermals zurück, kaum dreißig
Meter hoch . . . man sieht, wie der Beobachter sich über Bord beugt
und herabblickt. Nun winkt er mit der Hand.
