Zwischen Himmel und Erde 
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Tief in die Falten der Täler geduckt, warten die 
Dolomitendörfer, die Weiler, die einsamen Höfe auf 
den Feuerschlag aus dem Süden, der sie hinwegfegen 
soll. 
Es ist früh im Jahr und viel Schnee liegt noch auf 
den Bergen. Bis zu den schäumenden grauen Wildbächen 
herunter reichen noch die Lawinenzungen des letzten 
Winters. Und sickerndes Wasser überall, von den Fel¬ 
sen, auf den Hochwiesen, in den Schrunden und Schluch¬ 
ten, in den Talsohlen, wo die ersten Herdenglocken 
bimmeln. 
Hartes Land der himmelan ragenden Spitzen, Grenz¬ 
land seit eh* und je, Völker trennend, Welten trennend. 
Furchtbar weit reicht hier der welsche Süden in den 
deutschen Raum hinein, immer ist die große Ader Tirols, 
das Pustertal, in Griffweite des Feindes. Jedes Kind 
weiß, daß die alten, breiten Häuser aus Urväters Zeiten 
nur so lange stehen werden, als es den tapferen Söhnen 
des Landes gelingt, keinen Fußbreit Boden zu verlieren. 
Aber jetzt, im Frühling 1915, ist das Land arm 
an Männern wie noch nie. Von den Haufen, die im 
Hochsommer des letzten Jahres singend durch die Täler 
zogen, kommt nur hin und wieder ein einzelner zurück, 
müd, krank, zum Krüppel geschossen; und berichtet von 
den weiten Ebenen Galiziens, von der Sturmflut der 
Russenheere, von der Heimsuchung, die Tirol dort er¬ 
fahren hat an seinen besten Söhnen. Für die vertraute 
Bergwelt waren sie bestimmt gewesen, jeder von ihnen 
hat freudig gedient, weil sein Soldatentum mehr der 
Heimat galt, als das Soldatentum der andern Hundert¬ 
tausende des weiten Reiches. Immer waren sie in ihren 
Bergen gewesen, ob daheim oder bei den Kaiserjägern 
und Landesschützen. Jeden Sonntag hatte es auf den 
Schießständen geknallt und der Stutzen war jedem 
Manne vertraut, ob er nun Soldat war oder nicht. 
Und jetzt ruhen die Besten in der schwarzen Erde 
Galiziens, gefallen, aufgerieben in Massenschlachten, zu- 
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