und Wohnräume, Geräteschuppen und Stall, 
durchforschen den Garten und das Umland nach 
frischen Grabestellen. Vor den Gewehrlaufen mit 
den aufgepflanzten Seitengewehren stehen die 
drei Leute und halten meinen Blick ruhig aus. 
„Wer war der Bursche, der da vorhin aus Ihrem 
Hause echappiert ist?" frage ich den Alten. „Haben 
Sie mir in letzter Sekunde noch ein Geständnis zu 
machen?" Der Me faltet die Hände. „Nein, Herr 
Offizier, als Mann von 72 Jahren schwöre ich 
Ihnen zn"... Und da geschieht das Gräßliche. 
Ein Unteroffizier und ein Wehrmann schleppen 
einen jungen Burschen aus dem Haus. Sie haben 
ihn auf dem Boden im Stroh versteckt entdeckt. 
Er hatte ein mit fünf Patronen geladenes bel¬ 
gisches Gewehr in der Hand. Aus der Dachluke 
mag er manch ehrlichem Deutschen nach dem Schä¬ 
del oder der Brust gezielt haben. Der Bursche hat 
die Hände emporheben müssen. Schlotternd, käse¬ 
bleich steht er da. „Wer ist dieser Bursche?" frage 
ich den Alten. Sie sind alle drei auf die Knie ge¬ 
fallen, wie vom Blitz gefällt, und lamentieren. 
Die Frau kreischt: „Es ist mein Sohn! Um 
Gottes willen, Sie wollen ihm doch nicht ans 
Leben?!" ... Und die Fünfzehnjährige heult 
herzbrechend. Der Festgenommene will entwischen 
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