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Und zur Stund’, wo sie ergießen 
7hres Kelches frommen Duft, 
Klingt wie Silberharfengrüßen 
£eis die weihrauchschwere £uft. 
Heuchlet denn, ihr Kosengluten, 
Ob des £ebens Dämmergrau, 
Auf der Herzen Oebesfluten 
Wogt um Unsre Oebe Frau! 
Wenn am Thron der Makellosen 
Ziehn die Sternlein auf die Wacht, 
Bringt ihr hold, ihr Abendrosen, 
Grüße aus der Erdennacht! 
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Troff am Bifchofsgrobe. 
(6rneft Tlaria, gestorben 26. September 1888.) 
Uns ist bange, aber wir versagen nicht. 
2. Kor. 4. 8. 
Das ist ein banges £äuten 
Zu £inz, der Bischofs stadt, 
Es legte Emst Maria 
Zur Ruh’ sich todesmatt. 
Der treuen Hand entsunken, 
Ach, ist der Hirtenstab, 
Und kaum der Herd’ gegeben, 
Stieg müd’ der Hirt ins Grab.